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對面23樓那盞燈，亮了七年，像一顆釘進黑夜的釘子。
起初大家猜：魚缸？
防盜？
老人健忘？
後來22樓也加入，兩排白熾管把低雲照得發灰。
物業搖頭：私人用電，合法就管不了。
群里每天有人打卡：「還在。
」語氣像圍觀不明飛行物。
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直到去年冬至，我在電梯碰見23樓業主——一個三十齣頭的女人，手裡拎著醫院影像袋。
她淡淡一笑：「我媽走後，我爸一個人不敢黑，燈一滅就心慌，覺得老伴又回來了。
」22樓的男士隨後解釋：他哥哥突發心梗離世，嫂子怕睹物思人，整屋燈全換成長明燈，「亮著，就像人還在廚房倒水。
」
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那一刻，所有猜測都安靜了。
不是養魚，不是省電，也不是怪癖，是活著的人把思念接在220伏的電路里，讓光替他們守夜。
電費單上的數字，不過是一份可以量化的捨不得。
第二天，我留意到兩戶陽台多了定時器，燈依舊亮，卻在凌晨四點悄悄調暗一半。
群里再沒人問「怎麼還亮」，只說「今晚降溫，注意關窗」。
原來真正的鄰里默契，是從讀懂彼此沉默開始的。
燈還是那盞燈，只是我們再抬頭時，不再覺得刺眼，而像看見兩顆小心捧著悲傷的心——它們把黑暗留給自己，把光留在了外面。
